Os meus filhos, disse o mestre,

sabem duas coisas.

(Duas coisas é maneira de dizer.)

Sabem:

o mundo é grande como deve ser;

também é da nossa medida.

(E pensava com algum descanso:

há sempre tempo para saberem mais.)

Se caminhava sozinho,

o mestre ia pelos sítios de muitas árvores,

as de fruta e as que são porque são.

(Cantava-lhe sempre no peito aquilo de Silesius:

“A rosa floresce porque floresce”.)

Ia dizendo palavras soltas:

água, regresso, janelas abertas, cabana, regato…

- alguém há-de chegar, respirava muitas vezes.

(E ficava bem:

o ar é bom, enchia-lhe as entranhas.)

Caminhava sozinho

e sabia-lhe bem o que os filhos sabiam

e o tempo que lhes sobrava.

E deitou-se a descansar.

Sabia o tempo que ainda tinha.

Paredes, 15 de Novembro de 2017

(fotografia de Tiago Pedro Silva)

Era Primavera, e as árvores voaram para os seus pássaros.

Paul Celan - “Arte Poética

O Meridiano e outros textos”

Tradução de João Barrento e Vanessa Milheiro – Pág. 25
Edições Cotovia, reimpressão em Junho de 2017

(Foto de Mário Nunes)

Nos dias limpos, bocadinhos de calor,

horas de dizer: que bom!

quando andava pelos céus o gosto e as vozes a dizerem: que bom!

sentava-se e tudo sabia bem;

olhar calmo e sabedor, atento.

Ficava em silêncio. Tudo límpido.

 

Perguntaram-lhe se era feliz.

Baltar, 25/Março/2017

tempo chato é menos chato que chato tempo.

chato tempo este!

chato!

Colmeal da Torre, 6/Março/2017

Com licença poética

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas, o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
(dor não é amargura).
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida, é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado - "Bagagem" São Paulo: Ed.Siciliano, 1993

(Vd. também: Adélia Prado, “Tudo o que Existe Louvará – Antologia”; Assírio & Alvim, 2016)

À ROMÃZEIRA QUE ESTÁ A SECAR

Todos os diálogos acabam no silêncio,

mesmo o murmúrio entre dedos e folhas,

quando o avesso da mão roça

a grande Natureza manifesta na árvore.

Era uma romãzeira em flor e fruto,

segura do seu reverdecer, loquaz.

Aos periquitos, na larga capoeira defronte,

respondia com o júbilo da mudez.

Mas ante mim, que a cantava e canto,

ela deixa-se estar como está um surdo

junto de um cego trovador lírico,

até que ambas aceitemos o fim.

Fiama Hasse Pais Brandão, "Obra Breve – Poesia Reunida"

(Cenas vivas – Os Louvores – Na Minha Quinta)

Assírio & Alvim, Maio 2006